Foi Cirino
foi
foi porque era o que fosse
Queria dizer
Cirino
e redizer
Cirino
e maldizer
Cirino
mandar na mandíbula
Cirino
e na língua
Cirino
lamber da mais limpa prolação
Ci-ri-no

Foi Cirino
foi
foi porque nunca me foste
Duas semanas e nada
Já não aguentava a candura da boca

O mundo fora-me boca
e desembestada
até este cavo d'alma
a palavra alma escapou
já não podia falar

O que se é de si a não ser voz

Por um infinito
na ausência
existi
em questão de silêncios
nada

Tanto neste corte de pano
Eu num instante
só

No imo do olho um nada de gente
carcaça oca
o sopro do murcho e do anafado
sendeiro de gente
daquela miúda
que é um nada de gente
e só

No imo do nada
quantas veredas
caminhos d´um só zé-ninguém
rios de palavras

Nonada tem é coisa muita
e gente muita
e nada mais

Estive nestes pedaços
fio de noite que não parte
um bololô danado
linhas retalhos
e nenhumamente
Entre mil e tantos eus
o desconhecido
Ao acordar mais ninguém
aquele tempo de cadeira embalando
rangido que corta
e corta

*

Das histórias de palmas Ciatas
de cada um dos odus iorubás
nasceram as teias de sonhos
daqueles sonhos tupis
e [não]
isso nunca fora novidade

Meus tempos idos
de cantos e batuques avoengos
Perdoá-los era perdê-los
e perdê-los esquecer-se
A cada dor que ressoo
antes desta que tomei minha
uma vida uma palavra
histórias linhas de família
Qualquer fiapo
uma parte legítima
e memória
nosso único
decreto

De nada adianta a cortina
Pano acessório estúpido
cortado a calar coisas d´alma
A brecha a fresta o buraco
Salve e salvem-se os ventos
Iansã que desnuda as estupidezes

*

Ritinha despindo-se calma
A vida em seu curso de janela simples
Sem veda
sem trégua
sem disfarçar-se
Ah estúpida cortina

A velha cadeira de balanço
O vazio espesso que a velha deixou
No buraco imundo
A cabeça imunda
Tinha medo
da espécime velha
palha enervada
esgarçada
pote asséptico de conservação

A velha cadeira de balanço
da velha

Arca de imbuia
canto de se guardar linhas
Aquela carranca
olhos de minha vida
Se tempo objeto ou lembrança
o mesmo bordado
cabeça inventiva
três novas agulhas
e esta teia a parir histórias
uma a uma para o fundo
da arca
de imbuia
pé de tantos balanços

Bunda gorda.
Jovelina enxuta de tanto espreitar.
Vinte dias e nada.
Nem peixe.
Nem jangada.
Nem Darcino.

Nem o moço viçoso da vendinha de seu Juvenal.

Vinte e tantos dias
e nada.

Gavetas impecáveis.
Bentinho e coisa alguma.
Eu você
nem arrumadeira.
Um solteiro convicto.
As gavetas
impecáveis.

O casal de periquitinhos.
Soltos.
Asas cortadas.
Juntos
no passo coxo de jardim.
Esperavam-se.

Qualquer gaiola seriam asas.

O circo partiu.
Brados de pejo janela a janela.
Coisa de vizinhança.
Louca de rua.
Menina-moça de cidadezinha.
Menina-moça.
Mocinha.
Ninguém se despediu.
Uma desonra.

O circo caiu no esquecimento.

O palhaço
ficou.

Os telhados falam inertes.
Como é desmazelada.
A viúva de seu Miguel.
Morreu faz anos.
Coitado.
Nenhuma telha.
Nenhuma.

Embrulhado de lençol alvíssimo
de mais de duzentos e tantos fios.
Dona Lira
moribunda.
Fez questão de levar o corpo à porta.
Frederico nos mais finos trapos.
Foi sem sequer olhar
para trás.

Joel e Madalena.
Sumidos no amor de moita.
A parar o tempo.
Neste instante.

Nenhum ponteiro é de compartilhar ponto que lhe seja alheio.

Joel e Madalena.
Cada qual com seu
talante.

Gustavo na areia amuado.
Olho vidrado na zoada das águas.
Queria ouvir o barulho do mar.
Das ondas.
Vicente inquiria seu gordinho de longe.
Deveria desejar o silêncio.
Não sentia a equidade das coisas.
Muito barulho.
Pobre Vicente.
Pobre Gustavo.
Pobres.
Pobres.

Marionalvo em seu leito de morte.
Matou-se em mais uma chance de calar-se.
Tenho outra família Elvira.
Marionalvo não morreu.
Mulher é bicho ruim.
Alimentou o pobre no quarto dos fundos
esperando a morte de seus mais novos chegados
pensamentos.

Alô.
Alô.
Quanto tempo.
Tempo.
É míope ou astigmático.
Míope.
Não tinha dúvida.
Hãn.
Nosso Pedro.
Hãn.
Já tem 15 anos.
Hãn.
Adeus.

Braço colado ao tronco.
É-vem Carlos todo pronto.
Levou foi rasteira bem dada Carlos.
Dolores caída de tanto sorrir.

Uma pedra aquele embrulho de companhia.

Já fazia era ano.

– Amor não existe amor na Ilha de Maré.

Vida em litígio.
Mariana de cabelo novo a cada corte.
Fausto emudecendo.
Decidiram pelo apartamento.
De logradouro.
Trinta e sete malas
cinco filhos
e a vantagem de tintas e tesouras estrangeiras.
As melhores.
Do mundo.

1.
A palavra que é de lápis
habita toda seus cantos cerrados,
onde nasce e finda sem incitar dúvidas.
A de papel é de outra natureza:
vive boiando na própria infinitude
até sumir de tanto existir.

O limiar entre o rabisco cheio de si
e a folha em branco transbordando
é o mesmo emaranhado de azuis
do horizonte.

2.
Ora não houvesse o tempo das borrachas,
ninguém saberia dos hiatos das traças e dos cupins,
e o espaço de pairar na matéria vazia seria
o vazio.
Como se faz preciso sabê-las fluviais
as palavras de papel...

3.
De certo é que o engarrafado por muito vence,
e o mundo versa-se mudo por demais,
na prontidão dura de ser só e sequer
mundo.

Certo não aos instantes,
quase nunca silêncios,
quase a toda suspensos
entre o risco de boiar e afundar-se
de tanta e tanta
falta de.

Abraço,
estás no desabraço,
em nosso olho com olho,
em teu depois de.
Uma lágrima molhou-lhe a minha falta.
Meu olho seco sem titubear:
há tempos já me havia partido...

Toda hipótese é a confirmação de uma falta:
a nossa.

Pensar o outro:
enganar-se.
Sentir, por muito saber.
Qualquer pessoa saberia.
E quem nunca foi ninguém mais?
Nunca.

Desencontrar-se neste inerte duvidoso
é antes estar cheio
de si.
Para todos os sentidos de expressões ínsitas,
uma só moldura,
prisão de significados.

Se eu nunca fui alguém...

Ter razão é estar só e aniquilar
infinidades.

Daqui um disse me disse
que não se diz
nada.
Coisa de lata.
Todo mundo carregando o mesmo livro grosso
de sempre.

Pode ter cara de,
jeito de,
mas não é
sardinha.

Uma pena.
Seriam tantas latas.
Com óleo e sal,
sal e água.
Boa água salgada para a fome de tanta gente.

Poderia mesmo ser
sardinha,
mas é só aquele blábláblá
dos que não sonham pairar no horizonte.

*

Outro dia alguém se desdobrou
ante à espuma das águas.
Das nuvens.

Papagaios são mesmo surdos.
Pena não mudos ao invés de.
Às penas, vivem muito
e deixam de
se verter em cores próprias.

Esforçam-se.
Espremem-se.
Não se sabem.

Veja.
Olho de papagaio é esbugalhado
para fora.
Difícil de se ver dele.
Olhe.
Pode olhar.

Assim que poesia vira coisa de quem sonha,
o mundo é mesmo dos espertos.
[E quando não há vaga para malandro:
é bom explicar].

Vontade é coisa viva de dentro.
Nos bastidores
canto de entranhas
o ar arranhado goela abaixo.
E um sinal
e mais um.
O corpo inchado, inchando...
Máscara e cara mudas na falta,
naquele bem-bom do breu da tardança.
Ninguém se ouvindo na morte dos toques.
E outro
e o derradeiro:

Cortina fechada.
Olhos esbugalhados de tanto se olhar.
E lá se vão juntos
o mundo ladeira abaixo
à margem desta ribanceira
que nunca lhes fora
um desconhecido.

Aplausos.

1.
No dia em que o espelho é senhor de todos os encontros
o mundo foi uma grande mentira.

2.
Só o olho redime a própria gente da própria invenção
vida.

3.
A verdade escorre da vista quando a boca sabe tudo o que diz
e a cabeça mais ainda.

4.
Calar é tentar aproximar-se de si.

5.
O silêncio está mais perto da gente quando a gente
desiste.

6.
Cada dia é a última aposta depois da renúncia do sono.

7.
Ninguém vive só com tantos desconhecidos.
Basta sonhar.

8.
Para sentir o que lhe é peculiar
sair dele.

9.
Amanhã é o tempo que move os dias.

10.
Memória são forças de uma existência ancestral que legitima o vivo.

A cabeça só inventa sentidos enquanto o pé anda.
Quando para
para.

Destino
coisa de tempo que volta.
Se amanhã pode não haver mais mundo
tudo que fora pensamento e palavra
é o que nunca passou de
invenção.

Dentro de mim um oco todo
engolindo os tantos outros tão cheios de si
multiplicados em réplicas
da matriz abarrotada
aquela menor pedrinha toda densa inchada
dos infinitos vãos que se encapsulam em meu ventre
Dentro do bojo um hiato entre outros
Dentro do último quiçá uma víscera
Há certa fé das entranhas nos entre-espaços de mim

Tanta palavra
e nenhuma
quanta vontade
e nenhuma
quietude
desejo que move os encontros
destes mundos de dentro

talvez um poema

vivo rouco de tanto
tentar

Quem sabe ser tácida
eleger-se exclusivo ao som do ouvido
na ausência das conjugações
dos sentidos
da pessoa
a escolha do não significado
Quem sabe alguma vez
tácida
apenas
profundamente

Na vida turva da lagoa escura
não se vê cara
nem coisa que o diga
sequer vontade há de ali se ter
pois se a lagoa preta é negra
é negra
qualquer quimera de
calar-se ver-se
ouvir-se ser-se
desilusão
se a areia branca
aquilo que arrodeia
quem é o breu
um infinito
o estalo
este remanso
ideia de refrate
Na vista turva da lagoa escura
quem

A memória que me é verdade
face ao avesso do que fui de fato
aos olhos da avenida sete
reluz cacos só meus
vermelhos-vivos de batom barato
desmentindo os dentes
que sangram à sobra
de boca
bocão
já não sei rimar

Meu nariz retorce
meus olhos estalam
minha cabeça volta
o tempo não
as cores não

Há um consolo para além das bordas
As vidas nunca estiveram do lado
de fora

Teço os dias com esta querença
e não se tem som afim
de contá-lo enfim
contê-lo
Meu poema está pronto
no tempo desta gente que teima
ao impossível ao indizível ao corrosível
O que será de quem
não se pode empedrar
Desde ontem digo mar quando não mais me há
o que dizer
o que impedir
o que rasgar
Esperei a vida a fazer um poema
não me houve
Cantei Caymmi
Tomei-o como todo
O mar é o mundo
O mundo é mar
Desde ontem digo
mar mar mar
Quando não mais me há
o que dizer
o que impedir
o que rasgar
Desde ontem digo
mar

da terra
terra
na terra
flor
chão rachado
seco
esticado
cabeça oca
oca
uma flor
arranca tudo
pétala
caule
folha
flor
chão rachado
seco
esticado
cabeça oca
oca
oca
nada de novo
de novo
flor

o velho à margem
a água passando
sentinelas
de seus tempos fazendeiros
um e outro
do outro
espelho
o rio calando
mundos
a mente inventando
vidas
o rio ali
o velho velho
o velho
cheio
cheio de
si

cabeça
palavras
banco
pernas
o mesmo desejo
duas inerências
o banco quando a estação fecha
sente-se
a cabeça quando o sujeito dorme
sonha

paisagem
de fora
para quem
de dentro
para quem
de fora
trapeira
vista cerrada
olho caseiro
janelas-me

no balanço da cadeira
atento
de prontidão à captura
de um instante
entre a ida e a vinda
estreita
de sua própria marola
inquieta
tentando em si
caber-se
e tentar fora sempre
nada
horas a fio e
nada

a boca querendo
sumir-se
o ar a soprar a
falta
à espera do vazio
estanque
o lugar da existência
pura
a fleuma do tempo
limite
entre prender o ar e
sufocar-se
o silêncio mudo e
nada
nada e de novo
nada
no balanço da cadeira
o nada

da falta
de ser
só
o imo da gente
deste oco
um lugar
do outro
virar
silêncio
do nada
a memória
onde o eu
multiplica-se
do tempo
de quando não se é
alguém
a eternidade
há muitos mínimos
entre dois ou mais espaços brancos
de mim